Hay un corazón que se marchita subiendo la cuesta,
...esquina número 34.
Hay un lado de la cama inerte y una cabeza que se agita
buscando una respuesta a tanto vacío.
¿Qué importa si tengo frío, si me deshago, si llego a casa o si respiro...?
Tal vez sólo importa cuando lo único que se ve
no son las vestiduras de un cuerpo
y cuando su recuerdo, en la lejanía...no permanece escondido.
El azul de mi cielo está desteñido por tanta distancia herida,
por negras nubes tormentosas,
por cometas vanidosas que envidiaron aquel horizonte
que un día estuvo despejado.
Esta noche, como tantas, evoco tu presencia y sólo hallo desconsuelo
las risas apagadas del pasillo, fulminan cualquier atisbo de cordura
la melancolía se cuela furtiva por mi ventana
y me invita sutilmente a hacerme compañía.
lunes, 19 de marzo de 2012
viernes, 16 de marzo de 2012
Será que no hay más vida que la que ya conocemos
o que se han muerto todas la primaveras.
Será que soñar es justo lo contrario de lo que se espera de nosotros.
Hoy alguien resucita para que otro ocupe su hueco debajo de la tierra.
Hay un invierno permanente en el nido desde que te fuiste.
Amanece...pero no amanece al otro lado de mi persiana. En las paredes faltan cosas.
En tu miedo, en el que me perdías, naufragaste...
y fue más fácil abandonar la partida, dejando la carne muerta
y el amor, abrazándose al olvido.
Será que no hay más muerte peor que el desengaño
o que el peor de los desengaños nos conduce a ver
placentera la muerte.
Enemigos del destino, amigos de la mala suerte, compañeros del abismo...
o que se han muerto todas la primaveras.
Será que soñar es justo lo contrario de lo que se espera de nosotros.
Hoy alguien resucita para que otro ocupe su hueco debajo de la tierra.
Hay un invierno permanente en el nido desde que te fuiste.
Amanece...pero no amanece al otro lado de mi persiana. En las paredes faltan cosas.
En tu miedo, en el que me perdías, naufragaste...
y fue más fácil abandonar la partida, dejando la carne muerta
y el amor, abrazándose al olvido.
Será que no hay más muerte peor que el desengaño
o que el peor de los desengaños nos conduce a ver
placentera la muerte.
Enemigos del destino, amigos de la mala suerte, compañeros del abismo...
viernes, 17 de febrero de 2012
"Las nubes grises también forman parte del paisaje" (Ricardo Arjona)
Tal vez es mejor así...tal vez es más fácil sumirse en la única rutina que conoces que acariciar el nuevo despertar que la vida te pone en bandeja.
¿Vivir sólo es eso?. Una montaña de recuerdos que impide que tengas otros nuevos.
Los trenes no esperan, aminoran la marcha para que te subas pero siempre acaban desapareciendo en el horizonte. Tal vez te preguntes un día porque no subiste, porque preferiste quedarte en el andén y desandar lo caminado. Eliges transformarte en un cangrejo y caminar hacia atrás. Es respetable.
Hoy el cielo es azul para los que están despiertos, para los que respirar es un instinto de supervivencia y no ven más allá de sus cuatro paredes.
Hoy el sol ha salido para los que no sufren de ceguera.
El alma arrinconada tirita de frio. Se arrastra y busca cobijo bajo las goteras de los puentes.
La nostalgia se ha vestido de necesidad y deambula por las calles en busca de zapatitos a juego.
...y un único pensamiento: ¿qué estarás haciendo ahora? ¿en qué estarás pensando mientras yo sólo pienso en ti? ¿quién robará tu último pensamiento antes de dormir o cruzará por tu almohada cuándo te despiertes?
¿Vivir sólo es eso?. Una montaña de recuerdos que impide que tengas otros nuevos.
Los trenes no esperan, aminoran la marcha para que te subas pero siempre acaban desapareciendo en el horizonte. Tal vez te preguntes un día porque no subiste, porque preferiste quedarte en el andén y desandar lo caminado. Eliges transformarte en un cangrejo y caminar hacia atrás. Es respetable.
Hoy el cielo es azul para los que están despiertos, para los que respirar es un instinto de supervivencia y no ven más allá de sus cuatro paredes.
Hoy el sol ha salido para los que no sufren de ceguera.
El alma arrinconada tirita de frio. Se arrastra y busca cobijo bajo las goteras de los puentes.
La nostalgia se ha vestido de necesidad y deambula por las calles en busca de zapatitos a juego.
...y un único pensamiento: ¿qué estarás haciendo ahora? ¿en qué estarás pensando mientras yo sólo pienso en ti? ¿quién robará tu último pensamiento antes de dormir o cruzará por tu almohada cuándo te despiertes?
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